Djuliana war neun Jahre alt und fühlte sich älter, hatte mehr als die Hälfte ihres Lebens verbracht und litt unter den Auswirkungen des Krieges zwischen Serben und Bosniers. Er hatte sich so sehr an den Wahnsinn seiner Situation gewöhnt, dass sein einziges wirkliches Leben in Träumen lebte. Weit weg von verlorenen Männern und Frauen allein, weit entfernt vom Grau-Negro der Traurigkeit und Zerstörung.
Er fand mich auf der Straße, es war Nacht und ich ging zurück zu meinem Haus. Beim Gehen spürte ich, wie jemand aus dem Bass meiner Hose warf. Als ich nach unten schaute, traf ich seine Augen und seinen traurigen Kaninchen -Look. Mit offener Hand bat ich mich um Geld.
Auf diese Weise trat das Mädchen, die Tochter und Enkelin von Gypsies dieses Bettlers in mein Leben ein und in der Lage, mit ihrem Selbstvertrauen und ihren gelernten Lebensergebnissen Angst vor dem Unaussprechlichen zu haben. Er zog als Fisch unter den Revoltewasser der Stadt Sarajevo, die in einem Sprung von einem Mittelportal zu einer Cafeteria auf der anderen Seite der Stadt schwimmen konnte. Und überall landete es als Passage, der die Erlaubnis zum Ersetzen von Kraftstoff forderte. Er nahm oft eine schmutzige Hand aus dem Inneren seines Körpers und streckte sie in die Nase größerer.
Aber fast überall, wo sie es ausgeworfen haben, rief sie, dass sie gingen, sie erinnerten sich ohne Subtilität, dass Kinder in den Städten, die einen Krieg erlitten haben, nicht so Kinder sind wie in den anderen Städten, die ihre Denkmäler und Illusionen intakt halten. Und obwohl Djuliana darauf bestand, gab es fast immer jemanden, der sie mit einem sehr hohen Schrei und einem fast heftigen Look erschrecken konnte. Meine Augen sahen das bei mehr als einer traurigen Gelegenheit.
Fast jedes Mal zwischen dem Nachmittag und der Nacht konnte man es in der zentralsten Straße finden und mit den offenen Flügeln zwischen den Füßen derer rollten, die von einem Ort zu einem anderen Ort gingen. Manchmal begleitete ihr Bruder sie, fünf Jahre älter und so Zigeuner wie sie. Die beiden waren da, um die kleine Wohltätigkeitsorganisation derer zu beantragen, die die Belästigung einiger verrückter Menschen und das Vergessen einer Welt erlitten hatten.
Mehr als einmal begleitete ich sie nach Hause, ein Ziegelnest und Löcher, in denen sie schliefen und ihre Großmutter in einem Ölhorn gekocht. Dem Nest fehlten Fenster, Möbel, Betten und sogar fast fester Boden. Er stieg zu ihm zu und betrat ihn durch ein Türwasser. Im Inneren befanden sich erweiterte Decken, einige Wanderertensilien und der Geruch von Armut. Dort träumten Djuliana und ihr Bruder unmögliche Dinge, während ihre Großmutter mir Kaffee schenkte und dankte meiner Anwesenheit.
In einem der Morgen, den ich sie besuchte, gestand Djuliana mir seinen geheimen Wunsch, Windelverkäufer für Neugeborene und frisches Obst und Gemüse für alle zu werden. Wann immer wir über Träume sprachen, erzählte er mir von seiner Mutter, verlor in den Armen eines mysteriösen Mannes, der wie der Wind kam, sich verliebte und sie in Eile nahm.
Djuliana verletzte in seiner Seele, von der Hitze seiner Mutter wegzuwachsen. Ich wollte um jeden Preis eine Mutter. Ich wollte es haben, auch wenn ich es erfinden musste. Ich war mir klar, dass Kinder ohne Mutter weniger Kinder sind. Ich wusste, dass dies eine so große Wahrheit ist, dass es nichts gibt, was es verändern kann, noch den Wahnsinn der Menschen, noch ihre mangelnde Rücksicht auf kleine Engel. Weder ihr Mangel an Zärtlichkeit noch der Krieg, mit dem sie immer wieder zwischen ihnen kommunizieren. Noch das Fehlen von Regen oder Schneemangel. Noch die ganze Magie der Welt. Nichts war für Djuliana so wertvoll wie die Umarmung und der Kuss einer guten Nacht einer Mutter.
