Ce n'est pas mon frère. Je ne le connais pas. Je ne l'ai jamais vu auparavant maintenant. Il a couru derrière la petite colline dans laquelle, il y a quelque temps, j'ai laissé les chèvres seules.
Il est arrivé ici et, sans réfléchir et sauter, est entré dans l'eau. Comme, avant, je l'avais fait.
J'ignore votre nom. Mais je n'ai pas besoin de savoir comment il est appelé pour savoir que c'est la même chose, presque tout, pour moi. Et cela connaît l'importance de ce moment dans nos vies.
Après le travail ou l'école, sur le chemin du retour au village, nous avons été surpris de ce que nous avons vu: l'eau du Nouvel An était arrivée. Chaud et dense. Et avec la lune à l'intérieur.
Notre eau jaune de chaque année. Cela nous rend visite et nous permet de jouer pour être ce que nous voulons être tout en étant ce que nous sommes.
Flexible. Capable. Vivant. Des gouttes libres dans notre monde trop pleines de larmes répétées.
Et c'est pourquoi je sais que lui et moi, nous voulons rester ici. Près les uns des autres. Enveloppé par le manteau d'eau douce, qui nous connaît déjà parce que nous ouvrons nos cœurs et offrons notre gratitude.
Rester ici est ce que je veux le plus. Et, même si je ne le connais pas, je sais qu'il ressent et pense la même chose que moi.
Parce que je l'ai vu courir et, dans un saut, tomber dans l'eau, heureux.
Et parce que je sais que lorsque vous nous regardez, il sourit comme je souris.
