Et, cependant, vivre.
Je peux passer ma vie à dire quiconque veut m'écouter, que ma vie était un échec. Que, pour une raison ou une autre, je ne sais pas comment le conduire sur la bonne voie. Je suis resté à la porte de presque tout. En attente, plusieurs fois, pour rien.
Et je peux étendre dans les explications qui s'affichent mutuellement, les villes et les gouvernements, les épouses, les frères et les maris. Pour justifier chacun des maux qui s'inscrivent dans la routine de mon malheur.
La pluie froide qui secoue les nuits d'hiver quand, fatiguée d'aller d'un endroit à un autre à la recherche d'un abri, je me protège sous l'avant-toit d'un bâtiment, caché de tous.
Mon look bas quand, avec mon dos sur le dos, je marche parmi les gens qui sont toujours précipités quelque part. Où ils sont attendus.
Les heures de ma fatigue qui semblent perpétuelles. Mettez un rythme lent dans ma résistance perpétuelle.
Mon quasi-existence dans le contexte mondial des activités qui accordent le droit d'être un parmi tous.
Et donc je pouvais continuer, imprégnant tout avec mon chapelet de regrets si bien appris. Justifié ou pas. Réel ou imaginaire. Difficile à accepter.
Mais je ne veux pas à ce moment. Ma conscience est propre et mon intention est claire. J'existe.
Et mon ancien harmonica est entre mes mains, avec son son doux. Avec son pouvoir évocateur.
Je ferme les yeux et sa mélodie me emmène en aval, il me rapproche d'un océan Peace.
Alors que mon esprit est rempli de paysages et des plus beaux moments dont je suis capable de me souvenir.
Assis ici, à propos de cette ville, en attendant que tout ce qui se passe.
Toujours.
