Mon horloge garde le temps. Il est un partenaire fidèle et est également une image de la beauté qui a été fait connaître et partager pendant mon séjour à Damas, qui a duré huit jours.
Là, j'ai trouvé la paix. J'ai trouvé la tradition. J'ai trouvé la beauté. J'ai trouvé la sensibilité. J'ai trouvé la culture. J'ai trouvé la tolérance. J'ai trouvé une appréciation. J'ai trouvé l'hospitalité.
Il y avait de vieilles pierres commandant de belles sensations. Il y avait de petits coins entourant de larges séjours ouverts au visiteur. Il y avait des chemins qui ont conduit au reste de l'ombre et à la rencontre de la lumière.
Et, partout et à toute heure, il y avait des gens qui aimaient arrêter mon pas pour rester de me parler de la vie et du sort de ceux qui le vivent.
Je suis tombé amoureux de la Syrie. Je suis tombé amoureux des Syriens.
Je les ai rencontrés et m'ont accompagné. Ils m'ont invité. Ils m'ont dit. Nous rions ensemble. Nous inventons les mots. Nous jouons pour nous reconnaître de nos différences. Nous sommes devenus amis.
Les Syriens. Des gens comme moi. Des amis de ceux qui ont atteint leur pays et leur place. Heureux de pouvoir vous offrir un accueil. Incapable d'un désert. Fier de partager son essence. Les défenseurs modérés de sa vérité. Grands conversateurs. Généreux.
Je suis revenu de Syrie et j'ai passé des mois à parler très bien de tout ce que j'avais partagé là-bas. J'ai dit à tout le monde que je reviendrai, je veux revenir.
Cependant. Maintenant, je me sens coupable. Je me sens incapable. Pire qu'un barbare. Je ressens un traître.
J'ai été supprimé la possibilité de dire que je ne veux rien être fait de manière cruelle qui est en cours. Ils m'ont laissé vide de droits réels et efficaces. Et les visages et les raisons des gens qui ont l'intention de parler pour moi ont frappé ma conscience. Décider pour moi.
Je ne veux pas. Ils le peuvent mais je ne veux pas.
Je ne veux pas qu'ils me parlent. Qui fait taire ma protestation. Laissez mon droit de comprendre ce qu'ils ne comprennent pas. Cette pauvreté appauvri. Laissez-les nier l'espace à la vie. Laissez-les revenir à la douleur qui fait mal. Ils ont honte de leurs raisons prévisibles.
Les Syriens. Réfugiés. Ces envahisseurs non deses qui fuyaient la dernière guerre que le monde a fabriqués. Tenir leurs enfants avec une main et leur douleur avec l'autre. Impossible de comprendre le refus de la bonté qui les frappe. Impossible de comprendre le refus de l'espace qu'ils demandent. Impossible d'accepter le refus du droit réel à sa vie. Le refus répété qui endommage leur âme et brise leur cœur.
Je ne veux pas que ces hommes, femmes et enfants essaient d'éviter la façon dont il est évité pour les indésirables. Pourquoi fuient-ils leurs maisons? Qui les a mis dans ce lieu d'abandon? Qui les a sortis de leur maison et les a jetés dans le vide? Où est votre odyssée pénible commence sans fin? Qui est le véritable coupable de sa douleur et de sa mort?
Et si un jour nous? Et si demain ou nos enfants? Et si c'est dans notre destination de fuir les désespérés à la recherche d'un refuge, un ami, un geste d'amour?
Alors oui. Tellement bien. Parce qu'il serait nécessaire de comprendre la portée, l'ampleur, la profondeur du besoin. Ce serait le nôtre.
Parce que les leurs. Est un autre. C'est moins. C'est étranger. Ou dépasse notre capacité à comprendre, juste et rationnelle. Et vous mangez, d'une bouchée, de nos volumes les plus encombrants de lois humaines.
Et cela nous laisse vides de vraies raisons de nier ce qui ne peut être refusé à quelqu'un qui vit.
Et nous affaiblissons tellement que cela nous rend invalides incapables d'intensifier le chemin de l'appréciation et de la loyauté.
Nous sommes pauvres. Nous ne sommes pas riches. Nous sommes pauvres de tout ce qui n'est pas mesuré avec de l'argent. Et nous nous accrochons aux pierres de nos murs pour défendre la redoute de notre pauvreté morale.
Et nous devons le faire. Parce qu'ils sont nombreux. Il y a trop de nombreux envahisseurs qui viennent à nous, fuyant le déraisonnable. Ils sont presque une nation entière. Et nous ne pouvons pas. Permettez-ceci.
Seul. Si peut-être. Nous pouvons négocier. Impliquer les autres. Effectuer des échanges à la table des pactes économiques. Supprimez une nouvelle compensation et une politique de stimuli pour nos nouveaux collaborateurs de la manche. Désespérément, la barrière d'un allié capable de contenir l'avalanche sombre qui menace de nous quitter sans lumière.
Nous, qui avons été éduqués avec de doux paroles d'harmonie et d'amitié. Et nous sommes devenus plus âgés en envoyant des alléluyas sur la lune et le soleil de notre grand moment social. Maintenant, pris au point de devoir choisir, nous choisissons d'oublier ce qu'ils ont appris. Et retournez dans les ruelles les plus sombres de notre histoire.
Intemporel. Pas de temple. Cousu aux vieux vêtements de nos pires costumes.
Ce n'est pas possible. Je ne veux pas que ce soit.
Mais c'est.
Est.
Et maintenant, je n'ai plus grand-chose à dire.
Retour à mon horloge Damas. Et donnez-lui une corde de plus. Parce que je ne veux pas arrêter de marquer le temps que je vis. Je ne veux pas oublier ce moment.
C'est trop grave. Ça fait trop mal. Et ça casse, en moi, une grande partie de tout ce que je croyais autrefois et que cela nous a coûté tant à construire.
Par Pepe Navarro
