Il Tingi camminava sempre con le sue scarpe di tela rotte. Le punte delle dita dei piedi che appaiono nella punta e la suola di gomma sciolte e spese.
Senza camicia e con i suoi cattivi pantaloncini fissati.
E con un sorriso piccante, in grado di illuminare qualsiasi angolo e rompere il ghiaccio più duro.
Era molto povero e viveva con sua madre e i suoi fratelli in un solare affollato di piccole stanze, babalaos e santeros, criminali di sussistenza, combattenti di vita, poeti, parrocchetti, maiali e galli.
Era forte. Il più forte dei bambini del quartiere. Tutti lo rispettavano per questo. Il Tingi non si pentiva di nulla ed era molto in grado di ricordargli, chi era necessario, che, in sua presenza, nessuno dei suoi piccoli amici potesse essere offeso o maltrattato.
Ma, più che forte, il Tingi era buono. Un angelo della strada perseguito da cattiva fortuna. Molto consapevole della sua povertà e incapace di chiedere. Ma sempre disposto ad accettare ciò che la vita vorrebbe darti di sorpresa.
L'ho amato molto e ho indossato scarpe. Quando stavo viaggiando a Cuba, nella mia valigia, accanto alle telecamere e ai rotoli fotografici, un paio di scarpe in pelle per il Tingi stava viaggiando.
Quello era il mio modo di chiedergli di non cambiare. E non dimenticare che, lontano, in quell'altro mondo che sembrava così lontano, c'era qualcuno che lo ricordava sempre con amore.
Qualcuno che, ringraziava sempre la luce del suo incomparabile sorriso di felicità, ogni volta che qualcuno nel quartiere lo chiamava per gridare: Tingi, Tingi ... Pepe è venuto e ti ha chiesto.
Pepe Navarro
Il Tingi
