A volte, il raccolto ci delude, ci deprime, ci lascia fuori dalla possibilità di rallegrarsi. Dopo il lungo lavoro di ogni giorno, né il tempo né la vita ci hanno dato, questa volta, per di più.
Non ha piovuto. E i piccoli focolai di vita si stavano asciugando e morendo. Non c'era quasi quello che sto cercando e raccoglievo. Queste piccole patate che non potevano crescere.
Nonostante ciò, nulla può impedire alla mia mano di alzare la mano. Per salutare la felicità di rimanere in vita, in questo figlio e luogo difficile che era sempre mio e continuerà ad esserlo. Fino alla fine.
I miei piedi, le mie mani e i miei occhi vivono pieni di polvere e terra. Da questa terra esausta, stanca di dare alla luce piccola prole, poveri patate che già raccolgono come un resto della mia speranza, ma con la stessa buona volontà.
Non sono solo, siamo più a casa. E penso tutto il tempo, molto più di quanto penso a me stesso. Forse è per questo che mi hanno chiamato il patriarca. Pertanto e per i lunghi anni mi accumulo. Camminare, coltivare, essere.
E, come patriarca, dovrebbe contribuire con cibo, comfort e futuro. E come potrei farlo adesso? Come posso offrire ciò che mi manca così tanto? Chi posso chiedere quell'ispirazione?
Mi chiedo mentre alzo la mano e, in silenzio, sembro in questa fredda terra il calore di una preghiera. In esso il pagamento del mio appello e il seme della mia lacrima sono contenuti. E le parole, poche e chiare, della mia sincera fede.
Qual è la fede di tutti coloro che, con me, desiderano vedere la dolce penna della speranza cadere su di noi. E vederla rimanere. E, accanto a lei, per prosperare.
Pepe Navarro
